| وانتقلتُ إليكَ كما انتقل الفلكيّونَ |
| من كوكبٍ نحو آخرَ. روحي تُطلُّ |
| على جسدي من أَصابعك العَشْر |
| خُذْني إليك اُنطلق باليمامة حتى |
| أَقاصي الهديل على جانبيك: المدى |
| والصدى. وَدَعِ الخَيْلَ تركُضْ ورائي |
| سدى فأنا لا أَرى صورتي بَعْدُ |
| في مائها – لا أَرى أَحدا |
| لا أَرى أَحداً لا أَراكَ . فماذا |
| صنعتَ بحريتي؟ مَنْ أَنا خلف |
| سًورِ المدينةِ؟ أُمَّ تعجنُ شَعْري |
| الطويلَ بحنّائها الأَبديّ ولا أُخْتَ |
| تضفِرُهُ . مَنْ أَنا خارج السور بين |
| حقولٍ حياديَّةٍ وسماء رماديّةٍ, فلتكن |
| أَنتَ أُمِّيَ في بَلَد الغُرَبَاء . وخذني |
| برفق إلى مَنْ أَكونُ غدا |
| مَنْ أكونُ غداً؟ هل سأُولَدُ من |
| ضلعِكَ اُمرأةً لا هُمُومَ لها غيرُ زينةِ |
| دُنْيَاكَ. أمْ سوف أَبكي هناك على |
| حَجَرٍ كان يُرْشِدُ غيمي إلى ماء بئرك |
| خذني إلى آخر |
| الأرض قبل طلوع الصباح على قَمَرٍ كان |
| يبكي دماً في السرير وخُذْني برفق |
| كما تأخُذُ النجمةُ الحالمين إليها سُدىً |
| وسُدى |
| وسدىً أَتطلَّعُ خلف جبال مُؤَاب |
| فلا ريح تُرْجعُ ثوب العروس, أُحبُّكَ |
| لكنَّ قلبي يرنّ برجع الصدى ويحنُّ |
| إلى سَوْسَنٍ آخر, هل هنالك حُزْنٌ أَشدُّ |
| التباساً على النفس من فَرَ البنت |
| في عُرْسها؟ وأُحبك مهما تذكرتُ |
| أَمسِ ومهما تذكرتُ أَني نسيتُ |
| الصدى في الصدى |
| أَلصدى في الصدى وانتقلتُ إليكَ |
| كما انتقلَ من كائنٍ نحو آخر |
| كنا غريبين في بلدين بعيدين قبل قليل |
| فماذا أكون غداةَ غد عندما أُصبحُ |
| اثنين؟ ماذا صَنَعْتَ بحُريَّتي؟ كلما |
| ازداد خوفيَ منك اندفعتُ إليك |
| ولا فضل لي يا حبيبي الغريب سوى |
| وَلَعي فلتكن ثعلباً طيِّباً في كرومي |
| وحدِّق بخُضْرة عينيك في وجعي, لن |
| أعود إلى اُسمي وبرِّيتي أَبداً |
| أَبداً |
محمود درويش
محمود سليم حسين درويش شاعر فلسطيني مشهور يلقب بشاعر فلسطين و شاعر المقاومة الفلسطينية, اعتقله الإحتلال الصهيوني عدة مرات, ولد في فلسطين وعاش بين لبنان و مصر وفرنسا و توفي في الولايات المتحدة عام 2008.
صوت من الغابة
| من غابة الزيتون |
| جاء الصدى |
| وكنت مصلوبا على النار |
| أقول للغربان لا تنهشي |
| فربما أرجع للدار |
| وربما تشتي السما |
| ربما |
| تطفيء هذا الخشب الضاري |
| أنزل يوما عن صليبي |
| ترى |
| كيف أعود حافيا.. عاري |
قاع المدينة
| عشرون أغنية عن الموت المفاجيء |
| كل أغنية قبيلة |
| ونحب أسباب السقوط |
| على الشوارع |
| كل نافذة خميلة |
| والموت مكتمل |
| قفي ملء الهزيمة يا مدينتنا النبيلة |
| في كلّ موت كان موتي |
| حالة أخرى |
| بديلا كان للغة الهزيلة |
| والعائدون من الجنازة عانقوني |
| كسّروا ضلعين |
| وانصرفوا |
| ومن عاداتهم أن يكذبوا |
| لكنّني صدقّتهم |
| وخرجت من جلدي |
| لأغرق في شوارعك القتيلة |
| تتفجرين الآن برقوقا |
| وأنفجر اعترافا جارحا بالحبّ |
| لولا الموت |
| كنت حجارة سوداء |
| كنت يدا محنّطة نحيلة |
| لا لون للجدران |
| لولا قطرة الدم |
| لا ملامح للدروب المستطيلة |
| والعائدون من الجنازة عانقوني |
| كسّروا ضلعين |
| وانصرفوا |
| ومن عاداتهم أن يسأموا |
| لكنهم كانوا يريدون البقاء |
| خرجت من جلدي |
| وقابلت الطفولة |
| قد صار للإسمنت نبض فيك |
| صار لكل قنطرة جديلة |
| شكرا صليب مدينتي |
| شكرا |
| لقد علّمتنا لون القرنفل و البطولة |
| يا جسرنا الممتدّ من فرح الطفولة |
| يا صليب إلى الكهولة |
| الآن |
| نكتشف المدينة فيك |
| آه.. يا مدينتنا الجميلة |
على غلاف أسطورة
| ينام المغنّي على أسطوانة |
| يخبيء أقماره في الخزانة |
| وينسى زمانه |
| وينسى مكانه |
| ويحلم خارج أرض اللغات |
| وكان مغنّيك يحترف الابتسام |
| ويؤمن بالسيف |
| إن كان غمد السيوف عقيدة |
| ويحتقر الحبّ |
| إن كان مسألة في قصيدة |
| وكان ربابة كل الخيام |
| أراد مرايا جديدة |
| فلم يجد الصورة المقنعة |
| أراد ميادين واسعة |
| فتاهت بها الزوبعة |
| وحن إلى قيده |
| كي يفّر من الظلّ و القبّعة |
| دعيه يقل ما لديه |
| من الصمت و التجربة |
| لقد صدئت شمسه المتعبة |
| ونام على أسطوانة |
| وخبأ أقماره في خزانة |
المناديل
| كمقابر الشهداء صمُتكِ |
| والطريق إلى امتداد |
| ويداك – أذكر طائرين |
| يحوّمان على فؤادي |
| فدعي مخاص البرق |
| للأفق المعبّأ بالسواد |
| و توقّعي قبلاً مُدمّاةً |
| و يوماً دون زادِ |
| و تعوِّدي ما دُمتِ لي |
| مَوتي – وَ أحزان البعادِ |
| كفنّ مناديل الوداع |
| وخَفَق ريح في الرمادِ |
| ما لوّحت إلاّ ودم سال |
| في أغوار وادِ |
| وبكى لصوتٍ ما، حنين |
| في شراع السندبادِ |
| رُدّي، سألتُكِ شهقة المنديل |
| مزمارا ينادي |
| فرحي بأن ألقاك وعدا |
| كان يكبر في بعادي |
| ما لي سوى عينيك لا تبكي |
| على موتٍ معادِ |
| لا تستعيري من مناديلي |
| أناشيد الودادِ |
| أرجوكِ! لفيها ضماداً |
| حول جرحٍ في بلادي |
كتابة بالفحم المحترق
| مدينتنا – حوصرت في الظهيرة |
| مدينتنا اكتشفت وجهها في الحصار |
| لقد كذب اللون |
| لا شأن لي يا أسيرة |
| بشمس تلمّع أوسمة الفاتحين |
| وأحذية الراقصين |
| ولا شأن لي يا شوارع إلا |
| بأرقام موتاك |
| فاحترقي كالظهيرة |
| كأنك طالعة من كتاب المراثي |
| ثقوب من الضوء في وجهك الساحليّ |
| تعيد جبيني إليّ |
| وتملأني بالحماس القديم إلى أبويّ |
| و ما كنت أؤمن إلاّ |
| بما يجعل القلب مقهى و سوق |
| ولكنني خارج من مسامير هذا الصليب |
| لأبحث عن مصدر آخر للبروق |
| وشكل جديد لوجه الحبيب |
| رأيت الشوارع تقتل أسماءها |
| وترتيبها |
| وأنت تظلين في الشرفة النازلة |
| إلى القاع |
| عينين من دون وجه |
| ولكن صوتك يخترق اللوحة الذابلة |
| مدينتنا حوصرت في الظهيرة |
| مدينتنا اكتشفت وجهها في الحصار |