| الأمُّ تلثُمُ طفلَها، وتضـمُّه | حرَمٌ، سماويُّ الجمالِ، مقدَّسُ |
| تتألّه الأفكارُ، وهْي جوارَه | وتعودُ طاهرة ً هناكَ الأنفُسُ |
| حَرَمُ الحياة ِ بِطُهْرِها وَحَنَانِها | هل فوقَهُ حرَمٌ أجلُّ وأقدسُ؟ |
| بوركتَ يا حرَمَ الأمومة ِ والصِّبا | كم فيك تكتمل الحياة ُ وتقدُسُ |
قصائد ابو القاسم الشابي
أروع قصائد الشاعر التونسي أبو القاسم الشابي الملقب بشاعر الخضراء.
يَنْقَضِي العَيْشُ بَيْنَ شَوْقٍ وَيَأْسِ
| يَنْقَضِي العَيْشُ بَيْنَ شَوْقٍ وَيَأْسِ | والمُنَى بَيْنَ لَوْعة ٍ وَتَأَسِّ |
| هذه سُنَّة ُ الحياة ، ونفسي | لا تَوَدُّ الرَّحيقَ فِي كَأْسِ رِجْسِ |
| مُلِىء الدهر بالخداعِ، فكم قد | ضلَّلَ الناسَ من إمام وقَسِّ |
| كلَّما أَسْأَلُ الحياة َ عَنِ الحقِّ | تكُفُّ الحياة ُ عن كل هَمْسِ |
| لمْ أجِدْ في الحياة ِ لحناً بديعاً | يَسْتَبِيني سِوى سَكِينَة ِ نَفْسي |
| فَسَئِمْتُ الحياة َ، إلا غِرَاراً | تتلاشى بِهِ أَناشِيدُ يَأْسِي |
| ناولتني الحياة ُ كأساً دِهاقاً | بالأماني، فما تناولْتُ كأسِي |
| وسقتْني من التعاسَة أكواباً | تجرعْتُها، فيأشدّ تُعْسي |
| إنّ في روضة ِ الحياة ِ لأشواكاً | بها مُزِّقتْ زَنابِقُ نفسي |
| ضَاعَ أمسي! وأينَ مِنِّي أَمْسِي؟ | وقضى الدهرُ أن أعيش بيأسي |
| وقضى الحبُّ في سكون مريعٍ | سَاعَة َ الموتِ بين سُخْط وَبُؤْسِ |
| لم تُخَلِّفْ ليَ الحياة من الأمس | سِوَى لَوْعَة ٍ، تَهُبُّ وَتُرسي |
| تتهادى ما بين غصّات قلبي | بِسُكونٍ وبين أوجاعِ نَفْسي |
| كخيال من عالم الموْت، ينْساب | بِصَمْتٍ ما بينَ رَمْسٍ وَرَمْسِ |
| تلك أوجاعُ مهجة ٍ، عذَّبتْها | في جحيم الحياة أطيافُ نحسِ |
عجباً لي! أودُّ أن أَفْهَمَ الكونَ،
| عجباً لي! أودُّ أن أَفْهَمَ الكونَ، | ونفسي لَمْ تستطعْ فَهْمَ نفسِي! |
| لم أُفِدْ مِنْ حَقائِقِ الكونِ إلاّ | أنني في الوجُود مُرْتَادُ رمسِ |
| كلُّ دهر يمُرُّ يفجعُ قلبي | ليتَ شعري أينَ الزَّمان المؤسي |
| في ظلام الكُهوفِ أشباحُ شؤمٍ | وبهذا الفَضَاءِ أطيافُ نَحْسِ |
| وَخِلالَ القُصور أنّاتُ حُزْنٍ | وَبتلكَ الأكواخ أَنْضَاءُ بؤسِ! |
| والقَضَاءُ الأَصَمُّ يَعْتَسِفُ ال | نّاس ويقضي ما بين سَيْفٍ وَقَوْسِ! |
| هذه صورة ُ الحـيـاة ِ؛ وهذا | لونُها في الوجود، من أمسِ أمسِ |
| صُورة ٌ للشَّقَاءِ دَامِعَة ُ الطَّرْفِ | ولونٌ يَسُودُ في كلِّ طَرْسِ |
النبي المجهول
| أيْها الشعبُ ليتني كنتُ حطَّاباً | فأهوي على الجذوعِ بفأسي |
| ليتَني كنتُ كالسيّولِ، إذا ما سالَتْ | تهدُّ القبورَ: رمْساً برمٍسِ |
| ليتَني كنتُ كالريّاح، فأطوي | ورودُ الرَّبيع مِنْ كلِّ قنْس |
| ليتني كنتُ كالسّتاء، أُغَشِّي | كل ما أَذْبَلَ الخريفُ بقرسي |
| ليتَ لي قوَّة َ العواصفِ، يا شعبي | فأُلقي إليكَ ثَوْرة َ نفسي |
| ليت لي قوة َ الأعاصيرِ إن ضجَّتْ | فأدعوكَ للحياة ِ بنبسي |
| ليت لي قوة َ الأعاصيرِ لكْ | أنتَ حيٌّ، يقضي الحياة برمسِ |
| أنتَ روحٌ غَبِيَّة ٌ، تكره النّور | وتقضي الدهور في ليل مَلْس |
| أنتَ لا تدركُ الحقائقَ إن طافتْ | حواليكَ دون مسّ وجسِ |
| في صباح الحياة ِ صَمَّخْتُ أكوابي | وأترعتُها بخمرة ِ نفسي |
| ثُمَّ قدَمْتُها إليكَ، فأهرقْتَ | رحيقي، ودُستَ يا شعبُ كأسي |
| فتألَّمت..، ثًمَّ أسكتُّ آلامي | وكفكفتُ من شعوري وحسّي |
| ثُم نَضَّدْتُ من أزاهيرِ قلبي | باقة ً، لمْ يَمَسَّها أيُّ إِنْسِي |
| ثم قدّمْتُها إليكَ، فَمزَّقْتَ | ورودي، ودُستَها أيَّ دوسِ |
| ثم ألبَسْتَني مِنَ الحُزْنِ ثوباً | وبشوْك الجِبال توَّجتَ رأسي |
| إنني ذاهبٌ إلى الغابِ، ياشَعْبي | لأقضي الحياة َ، وحدي، بيأسي |
| إنني ذاهبٌ إلى الغابِ، علَّي | في صميم الغابات أدفنُ بؤسي |
| ثُمَّ أنْسَاكَ ما استطعتُ، فما أنت | بأهْلِ لخمرتي ولكَأسي |
| سوف أتلو على الطُّيور أناشيدي | وأُفضي لها بأشواق نَفْسي |
| فَهْي تدري معنى الحياة ، وتدري | أنّ مجدَ النُّفوسِ يَقْظَة ُ حِسِّ |
| ثم أقْضي هناك، في ظلمة الليل | وأُلقي إلى الوجود بيأسي |
| ثم تَحْتَ الصَّنَوْبَر، النَّاضر، الحلو | تَخُطُّ السُّيولُ حُفرة َ رمسي |
| وتظَلُّ الطيورُ تلغو على قبْرِي | ويشدو النَّسيمُ فوقي بهمس |
| وتظَلُّ الفصولُ تمْشي حواليَّ | كما كُنَّ في غَضارَة أمْسي |
| أيّها الشّعبُ! أنتَ طفلٌ صغيرٌ | لاعبٌ بالتُّرابِ والليلُ مُغْسِ |
| أنتَ في الكَوْنِ قوَّة ٌ، لم تَنسْسها | فكرة ٌ، عبقريَّة ٌ، ذاتُ بأسِ |
| أنتَ في الكَوْنِ قوة ٌ،كبَّلتْها | ظُلُمَاتُ العُصور، مِنْ أمس أمسِ |
| والشقيُّ الشقيُّ من كان مثلي | في حَسَاسِيَّتي، ورقَّة ِ نفسي |
| هكذا قال شاعرٌ، ناولَ النَّاسَ | رحيقَ الحياة ِ في خير كأسِ |
| فأشاحُوا عنْها، ومرُّوا غِضابا | واستخفُّوا به، وقالوا بيأس |
| “قد أضاعَ الرشّادُ في ملعب الجِنّ | فيا بؤسهُ، أصيب بمسّ |
| طالما خاطبَ العواصفَ في الليلِ | ويَمْشي في نشوة ِ المُتَحَسِّي |
| طالما رافقَ الظلامَ إلى الغابِ | ونادى الأرواحَ مِن كلِّ جِنْس |
| طالما حدَّثَ الشياطينَ في الوادي | وغنّى مع الرِّياح بجَرسِ |
| إنه ساحرٌ، تعلِّمُه السحرَ | الشياطينُ، كلَّ مطلع شمسْ |
| فکبعِدوا الكافرَ الخبيثَ عن الهيكلِ | إنّ الخَبيثَ منبعُ رِجْسِ |
| «أطردوه، ولا تُصيخوا إليه | فهو روحٌ شريِّرة ٌ، ذات نحْسِ |
| هَكَذا قَال شاعرٌ، فيلسوفٌ | عاشَ في شعبه الغبيِّ بتَعْسِ |
| جَهِلَ الناسُ روحَه، وأغانيها | فساموُا شعورَه سومَ بخْسِ |
| فَهْوَ في مَذهبِ الحياة ِ نبيٌّ | وَهْوَ في شعبهِ مُصَابٌ بمسِّ |
| هكذا قال، ثمّ سَار إلى الغابِ | ليَحْيا حياة شعرٍ وقُدْسِ |
| وبعيداً، هناك..، في معبد الغاب | الذي لا يُظِلُّه أيُّ بُؤْسِ |
| في ظلال الصَّنوبرِ الحلوِ، والزّيتونِ | يقْضي الحياة َ: حرْساً بحرْسِ |
| في الصَّباح الجميل، يشدو مع الطّير | ويمْشي في نشوة ِ المنحسِّي |
| نافخاً نايَه، حوالْيه تهتزُّ | ورودُ الرّبيع منْ كلِّ فنسِ |
| شَعْرُه مُرْسَلٌ- تداعُبه الرّيحُ | على منكبْيه مثلَ الدُّمُقْسِ |
| والطُّيورُ الطِّرابُ تشدو حواليه | وتلغو في الدَّوحِ، مِنْ كُلِّ جنسِ |
| وترا عند الأصيل، لدى الجدول | يرنو للطَّائرِ المتحسِّي |
| أو يغنِّي بين الصَّنوبرِ، أو يرنو | إلى سُدْفَة الظَّلامِ الممسّي |
| فإذا أقْبَلَ الظلامُ، وأمستْ | ظلماتُ الوجودِ في الأرض تُغسي |
| كان في كوخه الجميل، مقيماً | يَسْألُ الكونَ في خشوعٍ وَهَمْسِ |
| عن مصبِّ الحياة ِ، أينَ مَدَاهُ | وصميمِ الوجودِ، أيَّان يُرسي |
| وأريجِ الوُرودِ في كلِّ وادٍ | ونَشيدِ الطُّيورِ، حين تمسِّي |
| وهزيمِ الرِّياح، في كلِّ فَجٍّ | وَرُسُومِ الحياة ِ من أمس أمسِ |
| وأغاني الرعاة ِ أين يُواريها | سُكونُ الفَضا، وأيَّان تُمْسي |
| هكذا يَصْرِفُ الحياة َ، ويُفْني | حَلَقات السنين: حَرسْاً بحرْسِ |
| يا لها من معيشة ٍ في صميم الغابِ | تُضْحي بين الطيور وُتْمْسي |
| يا لها مِنْ معيشة ٍ، لم تُدَنّسْهَا | نفوسُ الورى بخُبْثٍ ورِجْسِ |
| يا لها من معيشة ٍ، هيَ في الكون | حياة ٌ غريبة ٌ، ذاتُ قُدسِ |
الحُبُّ شُعْلَة ُ نُورٍ ساحرٍ، هَبَطَتْ
| الحُبُّ شُعْلَة ُ نُورٍ ساحرٍ، هَبَطَتْ | منَ السَّماءِ، فكانتْ ساطعَ الفَلَقِ |
| وَمَزّقتْ عَن جفونِ الدَّهْرِ أَغْشِيَة ً | وعن وجوه الليالي بُرقُعَ الغسقِ |
| الحبُّ رُوحُ إلهيٌّ، مجنّحة ٌ | أيامُه بضياء الفجر والشّفقِ |
| يطوفُ في هذهِ الدُّنيا، فَيَجْعَلُها | نجْماً، جميلاً، ضحوكاً، جِدَّ مؤتلقِ |
| لولاهُ ما سُمِعتْ في الكون أغنية ٌ | ولا تألف في الدنيا بَنْو أُفْقِ |
| الحبُّ جَدْولٌ خمرٍ، مَنْ تَذَوَّقَهُ | خاضَ الجحيمَ، ولم يُشْفِق من الحرقِ |
| الحبُّ غاية ُ آمالِ الحياة ِ، فما | خوْفِي إذا ضَمَّني قبرٌ؟ وما فَرَقِي؟ |
ضعفُ العزيمة ِ لَحْدٌ، في سكينَتهِ
| ضعفُ العزيمة ِ لَحْدٌ، في سكينَتهِ | تقْضِي الحياة ُ، بَنَاهُ اليأسُ والوجَلُ |
| وفِي العَزِيمَة ِ قُوَّاتٌ، مُسَخَّرَة ٌ | يخِرّ دونَ مَداها اليأسُ والوجَلُ |
| والنّاسُ شَخْصان: ذا يسْعى به قَدَمٌ | من القُنوطِ، وذا يسعَى به الأملُ |
| هذا إلى الموتِ، والأجداثُ ساخرة ٌ، | وَذَا إلى المَجْدِ، والدُّنْيَا لَهُ خَوَلُ |
| ما كلُّ فعل يُجِلُّ النَّاسُ فَاعلَه | مجداً، فإنَّ الورى في رأَيِهم خطَلُ |
| ففي التماجد تمويهٌ، وشعْوذَة ٌ، | وَفِي الحَقِيقَة مَا لا يُدْرِكُ الدَّجِلُ |
| مَا المَجْدُ إلا ابتِسَامَاتٌ يَفِيضُ بها | فمُ الزمانْ، إذا ما انسدَّتِ الحِيَلُ |
| وليسَ بالمَجدْ ما تشْقى الحياة ُ به | فَيَحْسُدُ اليَوْمُ أمْساً، ضَمَّهُ الأَزَلُ |
| فما الحروبُ سوى وحْشيَّة ٍ، نهضَتْ | في أنفُسِ النّاسِ فانقادَتْ لها الدّولُ |
| وأيقظتْ في قلوبِ النّاسِ عاصفة ً | غامَ الوجودُ لها، واربْدَّت السُّبُلُ |
| فَالدَّهْرُ مُنْتَعِلٌ بالنَّارِ، مُلْتَحِفٌ | بالهوْلِ، والويْلِ، والأيامُ تَشْتَعِلُ |
| وَالأَرْضُ دَامية ٌ، بالإثْمِ طَامِيَة ٌ، | وَمَارِدُ الشَّرِّ في أَرْجَائِهَا ثَمِلُ |
| والموْتُ كالماردِ الجبَّارِ، منتصِبٌ | فِي الأرضِ، يَخْطُفُ مَنْ قَدْ خَانَهُ الأَجَلْ |
| وَفِي المَهَامِهِ أشلاءٌ، مُمَزَّقَة ٌ | تَتْلُو على القَفْرِ شِعْراً، لَيْسَ يُنْتَحَلُ |